Вымощен камнем мысли
путь на Голгофу. Ад
в душной палате. Виснет
солнце в петле, и ждать
участи злой недолго –
саваном белым бес
ум спеленал…Но волглый
снится ночами лес,
утро в лиловой дымке,
запах грибной и дочь…
Знал же – на дне бутылки
ждёт не рассвет… Невмочь
думать о вас. Я знаю –
мать всё простит. А ты?
Выпишут, может, к маю…
Поздно сжигать мосты.
Путь лишь один – на небо.
Жизнь не вернуть. Что звать…
Да и сюда – в боль-небыль
я не хочу. Преград
нет для меня. Сдаваться
голос зовёт…

Февраль, трогая стылым пальцем,
шепчет сквозь вой: «Мне жаль…»