Когда он шептал: «Я — лев!», ему отвечали: «Нет, слон!»,
Он шёл почти не-ве-сом
Туда, где мечты превращаются в чудеса.
Выпивал бесконечные дни, съедал года на ходу,
Выстраивал думы в па-го-ду,
И кровавый Марс мерцал в его волосах.
Венера зашла, горизонт украв.
Он думал — лев он, и был не прав:
Поэты всегда ошибаются, себя представляя себе.
Их внешний вид — лишь обёртка слов:
Он был не лев, но он был и не слон —
Беспечный посланник далёких седьмых небес...

.

написано для конкурса "Вне рамок. Конкурс 9" http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-11556