Так золотисто саднят, так щекочут нервы
эти щемящие дни на излёте лета...
Первым дыханьем – а может, уже не первым? –
утренний холод над речкой пугает вербы,
дышит небрежно на плети продрогших веток...

Знаю я, будет еще краса золотая,
будем и бабьему лету рады, и снегу,
знаю... и всё-таки что-то сейчас умирает,
ласточки в танце прощанья от края до края
в криках извечной тоски исчертили небо,

и потому так серьёзен рассвет холодный –
в меру он розов и дымкой молочной за́лит,
и потому начинаем уже сегодня
тихо грустить о прощании ежегодном
с летом, что, словно сквозь пальцы вода, ускользает...