Осень плачет дождем впустую --
не понять нам с нею друг друга.
Дней, прошедших, списки тасует,
и стращает холодной вьюгой.
Разлетается в листьях сброшенных,
За деревьями обнаженными,
и мечта, листвой запорошила,
замарашкой живет скромную…
Позабыта, постыла, заброшена,
золотые наряды в заплатах,
из дождей-слез на плечи наброшена
шаль истрепана и измята…
Ей царевной бы обернуться,
распустить золотые косы --
но тоскует, боясь обмануться,
и в мажоре сплошь перекосы,
но она все равно с крыльями,
и когда-нибудь их расправит,
станет птицею, вольною, сильною
и весною авось полетает…