Клён хватается за свои листья как барышня за подол
Поднятой ветром юбки.
Ещё не пора листопада, ещё далеко до
Белок, меняющих цвет и собирающих юрко
Орешки, и прячущих их от соек и прочих бурундуков
В известные им одним места потаённые.
Это летний ветер незатейливо и легко
Задирает листву молодого клёна,
Стоящего на опушке, вдалеке от клёнов-старух,
Растоптавших стыд ногами по шеи голыми,
У которых одежды — варежки тощих рук
Да платки на старушечьи полулысые головы.
Ветер их не ласкает уже давно — 
Треплет, бывает, но сильно, без глупости нежной.
Клён, стоящий в лесу — он ведь бревно-бревном.
Из всех ожиданий жизни — придёт лесоруб, да на дрова зарежет.
А ветер, играя, у молодого клёна опять
Приподнимет листья и смотрит: нога молодая — прелесть!
И улетая сразу, хохочет во всю ветровую пасть,
Видя, как листья к себе прижимает клён, ерепенясь...