Весь месяц льёт на радость травке,
а мы вопим: "Ну, хватит, может?"
Мой кустик сник, и ягод море,
но влаги больше, прячут солнце.

Стук грозный, небо чёрной кручей,
хоть плачь, поток и лужи звонче.
Но луч сверкнул, алмазом греет,
и в капле круглой будто зреет.

Гром летний бьёт чечётку дольше,
на пятку давит, ливни после.
Зонт спрячу, ветру крикну в поле:
"Гони тоску на север всё же!"