Ещё не листопад. И всё же...
Кусками угреватой кожи
Летит листва.

Печально утро, небо мглисто.
Берёз медовое монисто
Блестит
едва.

А по прогнозу завтра дождик.
Намокнут винограда грозди.
Цветы всплакнут:

Их атлас лепестков вчерашний
Померкнет. Комковатой пашней
Поля уснут.

Минорным вальсом белой птицы
Тепло с землёю вновь простится
До вешних вод.

И пусть в рябиновых пожарах
Сгорят клочки иллюзий старых.
Зима придёт.