В сентябре,
когда небо сияет холодной синью
Та земля,
что от века зовется страной Россией
В первый раз
различила особенный голос сына,
что рождён был любовью её, красотой и силой.

Снова осень кладёт свои руки сухие на плечи
загрустившим берёзам, притихшим растерянно клёнам.
Обновляет палитру просторов своих бесконечных,
фиолетово-красным рисует на жёлтом и светло-зелёном.

Эти дни льются мёдом янтарным с небесной лазури,
ароматной смолой застывают в излучинах сердца.
И таинственный звук, что неслышим и непредсказуем
в тихой музыке дня приглушает веселое скерцо.

Эти дни сшиты тонкой сиреневой нитью печали
об ушедшем поэте, и снова нас память уносит
в тот березовый край, где навеки они повенчались -
самый русский поэт и его ненаглядная осень.

В янтаре этой осени роща стоит золотая,
скачет розовый конь, потрясая серебряной гривой,
и тревожно кричат журавли, над землей пролетая,
и рябины костёр догорает в саду сиротливо.

Обрывает неспешно листву отгоревшую ветер.
Белый пух облаков разрывает на тонкие пряди.
И по-прежнему образ поэта и ясен и светел
в благодарной России, в её золотом листопаде.