Давно ли плыл июль в потоках света,
Купались рощи в роскоши светила?
Скрипит ноябрь – скукоженно, простыло.
И день в окне, как старая газета,
Белёсо-сер. Забытыми словами
Не воскресить тепла, не дотянуться.
С небес дожди то сыпятся, то льются:
Там кто-то тучу мелет жерновами.