Свет стих...
И медленно умолкла
Закатной музыки тоска.
Ночь провела ладонью волглой
По глянцу желтого листа —
И он, распятый на асфальте
И слитый с ним всем существом,
Подобно драгоценной смальте,
Светился под моим окном.
И ветер тихий, как в качелях,
Качает тени на стене.
И скоро, скоро сном метелей
Зима заглянет в окна мне...
Тьма - верлибр.
Поэт - не псих
И не лютый тигр:
Звонкая птица-дятел.
Бьёт по клавишам - нате, нате,
А те истекают словами,
Облетают листами книг...
А вы отраженье своё целовали,
Обнаружив себя людьми?
Но, некогда в заркало глянуть -
Громом поэт разбужен.
Сразу по клавишам пальцами гамма:
"На асфальте распята лужа!"
Стих - ветер. Верлибр - тоска.
Зеркала - удел неверящих...
А нам - под корой клавиш искать
Еретиково вервище.
Поэт - враль.
Поэт - скоморох.
Сто клавиш ударь -
Об стену горох
Любому чтецу-насмешнику.
Но стих - пульс,
Стих - путь.
Стих - это не внешнее...
Про белой розы пышный куст,
Прошу тебя, — не верь поэту,
Что он рыдал и пал без чувств,
В подол всё терпящей Евтерпы,
Сморкаясь гулко, в тишине.
Поэт с утра истреплет нервы
Соседям, тёще и жене
И, не сумев найти участья,
Пойдёт, ссутулившись, в ларёк,
Где обретёт покой и счастье,
Неважно - в дождь иль Рагнарёк
И заиграет это лето
В его прищуренных глазах
Падут в объятия поэта
Все, кто презрев тоску и страх,
Испил живительную влагу,
Пусть без закуски, из горлА,
Кто преисполненный отваги,
Стоит, сражаясь против зла.
И вот тогда, когда казалось
Все беды канут наконец,
Небес таинственная алость
Возложит гибельный венец,
На голову, уже седую
И прянут тени из под лип…
И видно, в небе что-то чуя,
Поэт поймет, что он погиб!
И молча всходит на голгофу,
Где скалкой встретит грубый быт…
Жена смахнёт с ступенек строфы,
А он до завтрака убит…
Ему - что роза, что осот;
Ему плевать, что древний камень
Яйцо наследное снесёт
Под тёплым солнечным июлем.
Ведь камню лета не обжулить,
Себя стесав до Галатей...
К чему любить стихи и вина,
Когда вторая половина
Верлибризирует: "Не пей!"
Ты снова прав, поэт обманет -
Он ищет Рай без шалаша,
Без звонкой мелочи в кармане,
Без жён, которые грешат
Угрюмой трезвостью мышленья.
Рыдай и падай на колени
Любой из заглянувших муз,
Займи поллитру у соседа -
Пускай жена и прочьи беды
Не лезут в рифменный искус -
Ему решать твои хотенья.
Кричи: "Не Пушкина ли тень я?
Не мой ли гений - летний жар?!"
К чему гадать, что станет после,
Когда придёт решать вопросы
Жена, от ярости дрожа...
Где спит поверженный повеса,
Пока вертИт веретено,
По воле злобного ЗевЕса —
Судьба. Спокойно, не ропща.
Течёт песок неторопливо.
Жена и тёща сообща
На кухне бланшируют сливы
И муха бьётся о стекло
И падает на подоконник.
Куда?! Куда тебя влекло,
Евтерпы согбенный поклонник?
Какого, собственно, рожна
Ты бил в тимпаны вдохновенья?!
Ужель ждала твоя жена,
Такого, Господи, явленья,
Когда в беспамятстве, во тьме,
Не в силах совладать с собою,
Лежишь на даренном коне,
У самых стен не взятой Трои…
Ему кричу: "Скажи-ка, дядя,
Пошто Зевесова эгида
Досталась солнечной Палладе?"
Но тлен заката нас итожит,
Стирая дерзкие вопросы.
Троянский конь скривился рожей -
Ему опять досталось просо...
Ты говоришь: "Жена - проруха.
Спихнуть бы шалую Парису."
Пиши о ней, пускай же слухи.
Да в просо брось хоть горсту риса.
Троянец вмиг примчится потный
И похищение устроит.
Да... Кинь коню овса щепотку.
Ведь нам с конём кошмарить Трою...
Парис рвёт майку с принтом Зевса
Увы, дружок - «скрипач не нужен!»,
Коль мы привыкли слушать Лепса.
Клокочут в горле виски с колой
Овёс? Да полноте, пустое…
Афина вышла нынче голой
В ворота сорванные - Трои
Но бьют в висок ахейцы в раже
Пока лежишь, уже под утро
И ждёшь, когда жена расскажет,
Как бился славно ты, как будто…
Богов рядящие в сержанты.
Парис, сними свои погоны,
Продай Елену-содержанку
В Тунис, в Египет, в Палестину -
Куда возьмут (да и возьмут ли,
Когда суровая Афина
Им революции замутит?)
Башмет на а́льте режет ноты,
Лепс воет "ре" седьмой октавы.
Жена снимает отчего-то
Бюстгалтер с выпуклости правой,
Затем его снимает с левой.
Где конь, Парис и плач Кассандры?
Ты проиграл при Гавгамелах,
Ты - не великий Александр...
И пуст гранит у пьедестала.
Троянский конь разрушен в клинче
С железной статью Буцефала.
Ну «эпигоним» понемногу,
Не всем же быть оригинальным
Сидим «за пазухой у Бога»
И пьём за столиком журнальным.
Зато встаём с улыбкой смелой
Навстречу утренней Авроре
Давно забыты Гавгамелы
Как крики чаек в мёртвом море
И дует ветер в вувузелы
Читая чахлым пальмам мантры
Ты прав, Егор, и в самом деле
Я не великий Александр…
Ни ты, ни я - не Алексеи...
Давай для водки кориандра
В полях заснеженных насеем.
Мы станем пить напиток мутный,
Скорбя о павшем Карфагене,
А после нас настигнет утро
Очистки душ от сожалений,
Что не великие. Не жалко.
Зато ответ пред Богом малый.
Володя, ты шашлык пожарь-ка,
Чтоб водка слаще в рот втекала...
Слетели, лишь тоска объяла.
И дзинькнула в пятёрке касса,
Когда всё взяли для мангала.
Когда разлили терпкой праны
Во двор заехали троянцы
И вмиг обшарили карманы,
Оштрафовав за мат и пьянство.
И что тут скажешь! Право слово!
Ну как не стать врагом закона?
Пошли и взяли мы по новой,
Все молча, не издав ни стона……
И будет день всё длиться, длиться,
Зайдёт Парис и с ним Елена.
Ну как тут, друг мой не напиться,
Скорбя о башнях Карфагена….
Красивый и спокойный стих - словно укачивает. Отлично написал!
Жму руку
И медленно умолкла
Закатной музыки тоска." - счастье, наверное, так тонко и поэтично воспринимать мир.
Гостей принимаете?
"Свет стих...
И медленно умолкла
Закатной музыки тоска." – Красивое начало.
"Ночь провела ладонью волглой
По глянцу желтому листа
И он, распятый на асфальте
И слитый с ним всем существом,
Подобно драгоценной смальте
Светился под моим окном." – После "листа" нужна либо запятая, либо точка, либо тире. Я бы поставила тире. И ещё, на мой взгляд, вместо "По глянцу жёлтому листа" лучше было бы "По глянцу жёлтого листа". Во-первых, исчезнет инверсия. Во-вторых, всё-таки жёлтый лист, а не глянец. В-третьих, в Вашем варианте считывается, что распят на асфальте глянец, а не лист. Не настаиваю, конечно. Но попробуйте сравнить два варианта. После "смальте" нужна запятая, наверное.
"И ветер тихий, как в качелях,
Качает тени на стене
И скоро, скоро сном метелей
Зима заглянет в окна мне..." – После "на стене" нужна точка или запятая.
Хорошее стихотворение, Владимир.
Доброго Вам дня!
читать и пришла в восторг от образа глянцевого жёлтого листа, распятого и слитого с асфальтом, но продолжающего сиять, как смальта.
Прочла несколько раз и забираю в избранное,чтобы в любое время вернуться и прочесть. Образ запал в душу.
Успехов Вам, Галина.