Ночь уплывает за гаражи.
Лужи примеривают хрусталь.
Дворник, ворчливый седой таджик,
неторопливо метёт асфальт.
Осень придирчиво, не спеша,
с клёнов червонный берёт оброк.
Вялый оранжево-жёлтый шар
делает медленный оборот.
Время, пытаясь себя догнать,
крутит лоскутное колесо –
проза распахнутого окна,
жизни невыдуманный кусок.
Осень хлопочет – старик Азим
меланхолично шуршит листвой.
Хочется выйти и крикнуть им:
– Здравствуйте, граждане!
Я живой.
Спасибо, Александр!
Удачи!
Доброго августа!
Спасибо, Марина!
Здравствуйте, Ольга, спасибо!
Доброго Вам августа!
Доброго вечера!
Доброго вечера!
Всех благ!
Доброго дня!
Нет, чтобы не перемешивать свои слова с тем, что родилось от этих
Это про этот стих - после него молчаливо становится
Сейчас смогла написать, потому как не первый раз прочитала и не второй, а еще в книжке...
Ты настоящий живой, потому что с сердцем
А у меня это больной вопрос - ужасно раздражают красивости для красивостей. Порой спрошу у авторов хвалебных комментариев разъяснений по поводу мудрёных опусов, а они: "просто понравилось, без анализа".
Спасибо большое за такой отзыв.
Доброй осени!