Серое утро. Сквозь дождь шагаю.
Узкие улочки, капель шорох
больше не злят и не раздражают.
Да, я к тебе привыкаю, город.
Что-то в нем есть, в этом небе рваном,
ветром ханзейским насквозь продутом.
Думала, слиться с ним не судьба нам,
но... привыкаю я почему-то.
Да, это правда: чужие страны
только тогда полюбить возможно,
если в них кто-нибудь гостем званым
в сердце поселится осторожно.
Вот и в тебе, неродной мой город,
есть, как ни странно, места такие,
где каждый миг уже чем-то дорог,
где просыпается ностальгия.
Годы летят, и в иных кварталах
милые я вспоминаю лица,
радостей искры больших и малых,
жизни кусок, что не повторится...
Нет, о любви еще нет и речи.
Но и привычка — она такая…
Город единственный мой далече,
но… привыкаю я... привыкаю.