Аз-буки устали.
По карнизу,
неоново,
ползут в переход.
Там - саксофоново,
через соломинку -
прошлое.
С бутербродами.
Дёшево.
Свинца бы да олова...
Сделать припой
с канифолью скрипичной.
Заново всё запаять.
Есть только спички.
И смятая пачка
Мальборо.
Курю виртуальное,
пускаю кольца из проволоки
через
остатки смычка сломанного
сквозь звуки,
висящие эхом
посреди жестяного смеха
фальшивой струны.
Нет голоса.
Нет волшебного волоса -
кончиком из "фиолетово"
вдоль безбилетного
звука -
ноты ушедшего до.
Надеюсь, это не дно.
Есть силуэты.
Они с выключателем света
ночь предлагают взаймы:
- Попробуй!
Привыкнешь, и мы
тебя обеспечим уходом...
Мне мрака с избытком,
уроды.
Есть спички.
И чувство Ионово:
где саксофоново -
будет кончина тьмы.
Жгу понемногу.
Надо доесть бутерброды
и выплыть из этой чумы.
Заголовок, видимо, даёт понять, о чём оно.
Отзвуки.
Я полагаю, автор понимает, что все его посылы не могут быть считаны, а вызовут у читателя определённые ассоциации, отражающие его, читателя, восприятие отдельных образов.
Итак. Мною, читателем, видятся воспоминания (размышления) автора о его (или литературного героя) прошлом. Что-то, связанное с музыкой, скудным, в материальном плане, существованием, с уходом в тьму сознания (наркотики?), надеждой найти выход.
Здравствуйте, Пелагея.
Безусловно, автор понимает )))
Если коротко, это состояние "неписун". Когда хочется света в голове, а его нет. Буквы не складываются, тропы не рождаются. Если попробовать писать - получится что-то серое и банальное. Надо просто это переждать. И будет свет. Если повезёт.
Про наркотики тут ни слова.
Убеждён, поэзия - штука сугубо личная по восприятию. Это нормально. И для автора и для читателя.
Спасибо!