Рыжей горячей степью
спины холмов лоснятся.
Светло-сиреневой цепью
дальние горы снятся.
А далеко на запад,
в тонкой полоске сини
море свою прохладу
прячет от зыбких линий
города подо мною,
что раскалённо дышит,
августовскому зною
красно подставив крыши.
В мареве жаркой дрожи
улицы и кварталы,
ёжась гусиной кожей,
вздрагивают устало.
С гребня сухой вершины
кажется: в сонной яме
крохотные машины
ползают муравьями...
Чудится, будто с каждым
мигом внизу всё боле
город дрожит от жажды,
город дрожит от боли...
А на бесплодном гребне -
каменный скифский ратник
смотрит, как в белом небе
тенью завис стервятник.
И далеко на запад
море полоской сини
молча зовёт куда-то
с гребня сухой вершины.

Август Симферополь