Всё что было когда-либо — будет.
Будут сны и над полем туман.
Равнодушие выцветших буден
И безверия горький обман.
Всё сойдётся меж брошенных строчек:
Этот мир и мечта о другом,
Свет из окон завьюженной ночью,
Мы с тобой под ноябрьским дождём.
И недужная наша эпоха
Пьёт стаканами нашу тоску,
Оттого ли — от каждого вдоха,
Боль сильнее стучит по виску?
Мы бежим и, срываясь в тревоге,
Забываем куда мы спешим
И колышется пыль на дороге
И сожжённого прошлого дым
Не беги, всё равно не успеем,
Да и спешка теперь ни к чему…
Не бывает дороги длиннее,
Чем дорога к себе самому…

14.09.2025