Суровой нитью сшито бытие,
Ещё и подогнать бы по размеру…
Шкварчат котлеты в масле на плите,
И брызжут на цветастую портьеру.
В кастрюле рядом - стынет картофан,
И плачут окна от жары и пара.
Ещё не вечер, но блестит стакан,
И матово бликует лак гитары.
Бежит секундной стрелки чёрный штрих,
Подталкивая время понемногу.
И снегопад как будто бы затих,
И город тоже, вроде, слава Богу.
И, кажется, уже предрешено,
Все, что случится с нами и не с нами.
Пока сидим и пьём с тобой вино,
Декабрьский снег шьёт наискось стежками
Темнеющий, отверстый зев двора
И окна, и печальный стон аккордов.
А, может быть, и нам уже пора,
Пока судьба бежит строкою Ворда?
И мы ещё успеем, может быть,
Сойдя куда-то в ночь на полустанке,
Почувствовать, как остро пахнет сныть,
И колет шею сено спозаранку…

15.12.2025