Бывает так: ты хочешь говорить,
Но нет как будто слов уместных, нужных.
Потянешь нежно из кудели нить
Цветной строки, стремлению послушной
И чувствуешь что только Божий Дух
Дает, на что бы ни было, способность.
Настраивает, обостряет слух.
И связывает быль и иллюзорность.
Посмотришь в окна мокнущих домов,
Там жизнь царит и не жалеет света,
Где каждый как соцветие миров
И образец готового сюжета.
Вот видите: на первом этаже
Пьёт кофеёк мужчина, курит трубку
И, кажется, не ждёт Её уже, -
Свою зеленоглазую голубку.
На выходных ходил он в ресторан,
Чтоб подработать. Там играл на скрипке.
Седой, высокий, статный музыкант.
Ему аккомпанировал с улыбкой
Приятель (в прошлом мим, конферансье,
Да попросту - служитель Мельпомены.
Шептали то, что в органах досье
Есть на него)… Скажу вам откровенно:
Они играли живо. Вдохновенье
Давал им неутраченный талант
И мастерства опора золотая.
Потом «шабашку» складывал в сервант,
Копил на серьги милой. Молодая.
Она подарков вовсе и не ждёт,
Но он об этом думать не желает.
...Пусть хватит всем от Господа щедрот,
От купленных серёжек и до рая.

28. 11. 2018