Он улыбался... Хромой, беззубый,
в рубахе ветхой (рваньё-рваньём)
и под раскидистым мощным дубом
шептал волшебное день за днём.

Слетались птицы послушать байки,
сбегалась шумная ребятня.
До самых дальних неслась окраин
молва, что избран старик и свят.

Не брал даров и не льстил блаженный,
не осуждал, не давал совет,
не горевал, что земное тленно,
не признавал ни грехов, ни бед.

Но люд стремился к нему толпою,
добрел и, кажется, молодел.
Мечталось - счастье росло в покое
и эфемерен любой предел.

Коричный ветер витал над долом,
манил, как таинство, благодать.
Тем ароматом был каждый полон, -
вкус жизни в сказочном мог понять.

Однажды утром утихли птицы
и дед исчез, будто призрак сна,
оставив в воздухе дух корицы,
а людям - пару забытых саг...