Запахом страха напитан лес.
Волки выводят реквием.
Бурый — до срока в берлогу влез.
Змеи стекают реками
В тёплые ямы. И мышь, и клоп
Прячутся в норы душные.
Лес не обманешь. Он чует зло,
Снова на вы идущее.

Сушатся травы. Коптит свеча.
Дымкой курится варево.
Господи, тех ли людьми зачал?
Тех ли назвал ты тварями?
Сколько расставлено горьких вех,
Воздано по деяниям! —
Каинство в моде который век…
Лучше бы — покаяние.

Время сквозь пальцы, как юркий вьюн,
Вновь проскользнёт невидимо.
Господи, веришь ли в дежа вю?
Любишь ли то, что выдумал?
Видится в дымке беда страшней
Смерти оскала щучьего.
Господи, дай недостойной мне
Дар ничего не чувствовать…

©Ира Сон, 2019