Он скитался по городу зыбких теней,
Изменяющих форму, надрывно больных,
Он озябшие пальцы опасливо грел
Над осколками душ, ожидая весны.
Даже солнце в спиралях небесных дорог
Почернело от лжи обезличенных тел,
Он его под рубашкой как крестик берёг
И, от грусти сутулясь, молчал и черствел.
Так бродил он по дну искаженных зеркал,
Обескровленных окон, задушенных снов.

Я прошу, чтобы ветер ему рассказал,
Как я преданно жду, обожаю его.