Пуля разобраться не успела,
убивая в предрассветный час -
кто их знает, красный или белый,
смерть не ярче ненависти глаз.

Каплей крови смотрит амапола
на расстрел среди душистых трав.
Брошенное тело примет поле,
отрешенной зеленью убрав.

Огненный цветок нашепчет ветру,
чтобы вместо ладана вознес
к небесам языческую веру
в утреннюю россыпь свежих слез.

Годы амаполовой печали,
скорбных рос, а боль еще не смыть.
Красно-белый отблеск нескончаем,
этот выбор делали не мы...