Моя попутчица в вагоне –
старушка милая – она
под стук колес и перезвоны
сидела робко у окна.
Огни мелькали в полумраке,
вечерний угасал закат.
Старушка в юбке цвета хаки
вдруг мой почувствовала взгляд.

И молвит, словно извиняясь:
– Что, доченька, не так на мне?
Я цвет как память сохраняю –
о молодости, о войне.
Порою я не замечаю,
чем занят нынешний-то свет,
и жить в землянках продолжаю,
лечить, поить, носить обед
бойцам, вернувшимся с атаки
в землянку, точно в дом родной.
С тех пор одежда цвета хаки
на мне всегда, милее иной…
Я слышу взрывы и раскаты
то там, то там трясут страну,
и повзрослевшие солдаты
идут куда-то на войну.
На пареньках увижу форму –
куда, родимые, спешат?
Своих, в боях погибших, вспомню,
и разрывается душа...
Век прожила, а вот выходит,
что мира так у нас и нет.
Ученья новые проводят…
Видать, всем в жизни – по войне.