Всё вроде так, как и положено –
погожий полдень и покой.
И перепачканный мороженым
июнь бежит по мостовой,
пугая зноем местных мурзиков,
воткнувших морды в тень дворов,
и птиц, воркующих на суржике,
як солнце смажить комаров.

Но что-то давит, колет, режется
и рвётся криком из груди,
когда в соседний дом со скрежетом
из беспилотника, поди,
снаряд влетает, сплющив намертво
пропахший манной кашей быт,
и порождает дымным заревом
ту боль, что время не смягчит.

Лежит на брюхе зайка плюшевый
и выдыхает гарь из дыр.
А в этот час с трибуны тужится
очередное «мы за мир».

06.2021