Кренясь, устав от перевозок, бежит на запад эшелон.
Сквозь щель прибитых наспех досок глядит на волю Аарон:
кровит калина у полесья, терновник ёжится вдали,
мотивы поминальных песен курлычут в небе журавли.
Внутри товарного вагона трясётся разношёрстный люд.
…Моргает Ривка полусонно – уснуть кошмары не дают:
глаза закроет – видит брата, как вздрогнул тот и тяжело,
под резкий стрёкот автомата, упал на битое стекло.
…Ицхак вцепился мёртвой хваткой в своё наследное старьё,
и страх, проникнув под лопатку, грызёт хозяина живьём.
…В углу на толстом чемодане, изящно кутаясь в пальто,
вдова банкира Ханаана брезгливо морщится на то,
как от простуды полубредит, истошно кашляя, Михей,
как чёрствый хлеб хватают дети, не вымыв грязь из-под ногтей.
В вагонах Зельды, Фимы, Шаны твердят о том, что спасены,
что эшелон обетованный несёт их дальше от войны.
Поёт псалмы попутный ветер, молитвы шепчет Аарон…
Но с каждым новым километром всё ближе к смерти эшелон.
11. 2021г.
Как будто несколько быстрых взглядов внутри вагона.
А всё вместе - один большой ужас...
Спасибо!)
А стихотворение заставляет переживать это неустройство, боль этого народа. Тебе удаётся говорить о страшных вещах, не все могут...
Ты же знаешь, что легких путей я не ищу) И если уж затрагивала тему, то...
И вообще, я сильно расстраиваюсь от таких стихотворений.
Жду с нетерпением Город осени - настоящий шедевр.
Спасибо, Ксю!)
В последнее время апокалипсические мотивы звучат всё чаще, к сожалению. Хоть бы не повторилось...
Да, хоть бы... но и пули производят, и вирусы выращивают, к сожалению.
Спасибо!