Любовь - это когда ничего не стыдно, ничего не страшно, понимаете? Когда не подведут, не предадут. Когда верят.
Антуан де Сент-Экзюпери

Нарышкины – дворянский древний род,
Влиятельны, их дочь блистает в свете,
Не ведая, куда звезда ведёт,
Чем наградит судьба и как отметит.
Жених завидный – генерал Тучков:
Красавец, знатен и в неё влюблённый,
В бою – один из первых смельчаков,
Пред ним падут любые бастионы.
Легко быть генеральскою женой:
У мужа служба, дальние походы…
Красавиц развлечёт очередной
Приём, балы и разговор о моде.

В походах трудных места нет для дам,
Военный труд кровавый, страшный, тяжкий.
Куда же Вы отправились, Мадам,
Надёжно спрятав косы под фуражкой?
Зачем переходить Вам реки вброд
И мёрзнуть в продуваемой палатке?
Любовь! Любовь за мужем вслед ведёт,
Одев в мужской мундир аристократку.
Вам так к лицу - лионские шелка
И Моцарта играть на фортепьяно.
Солдат коснётся женская рука,
Утешив душу и врачуя раны.

Палатка иль дворец – ей всё одно,
Любимый муж и сын – как месяц ясный.
Ей снится по ночам Бородино –
На карте муж искал его напрасно.
Ах, Маргарита, это вещий сон!
Любовь беду предотвратить не в силах.
Уже собрал войска Наполеон,
Военные ветра грозят России.
Они беду и смерть стране несут,
Враз разметав любовь и радость встречи.
Последний бой – Семёновский редут,
Где пал Тучков, приняв заряд картечи.

Лишь в сентябре, в день светлых именин
Ей вестовой привёз дурные вести.
Извечный плач - из глубины былин,
Когда душе и сердцу нету места.
Два дня бродила бедная вдова,
Пытаясь отыскать останки мужа
Средь тысяч тел, где чёрная трава
И вороньё зловещей стаей кружит.
На всё Господня воля, Божья власть –
Тучков пропал на поле подмосковном.
Княгиня бриллианты все продаст,
Поставит павшим белую часовню.

Война щедра на чёрные платки
И тысячами шьёт наряды вдовьи.
К лицу теперь монашьи клобуки,
Душа жива лишь Божию любовью.
Часовня, рядом женский монастырь,
Построенный на месте страшной битвы.
В руках теперь – лишь крестик да псалтырь,
Проходит день в заботах да молитвах.
Нет Маргариты, что была в миру,
Сын похоронен – милый светлый мальчик,
К нему идёт и в холод, и в жару –
Поговорит, помолится, поплачет.

Так день за днём – и ровно сорок лет
Вела сестёр к заутрене на службу,
Монахиня Мария, чтя обет
И клятву, что дала когда-то мужу.
Любовь, любовь… начало всех начал,
Чего мы ждём и что дают нам Боги?
Романтику? Весёлый карнавал?
Дорогу, где до крови сбиты ноги?