Я устал сегодня очень, еле поднял карандаш.
За стеной сверчок стрекочет. Небо – чёрная гуашь.
То весна, разлив, умчалась по неведомым делам,
Нам оставив две печали – дождь со снегом пополам.
Я готовился к началу стихотворческой поры:
Самогон на перце, сало и желание икры.
Карандаш как шило острый, сына общая тетрадь.
Вот ещё бы в небе звёзды…
Только где их нынче взять.
День тянулся как резина, бил копытами прораб,
Словно жук в броне хитина.
Я ж лепил себе make-up*
Из нахальства, дури, лени, подозрений на ковид.
Смесь из матюков и фени получил себе на вид.
Этот вечер был мне нужен, чтобы снять тоску и стресс.
Но промокли ноги в луже, я туда случайно влез.
Ветер дождь залил за ворот, а потом в лицо плеснул.
День ушёл, оставив холод, не похожий на весну.
Чист листок тетрадный в клетку, мысли бродят взад – вперёд.
Знать тепло вернётся к лету, а весна…
Да ну её!
Вдохновение пропало в пасти мокрой темноты.
Самогона с салом мало, мне б икры…
Мечты, мечты…
Но я героя хорошо себе представила)))