Читая про истому лета,
Про белой розы пышный куст,
Прошу тебя, — не верь поэту,
Что он рыдал и пал без чувств,
В подол всё терпящей Евтерпы,
Сморкаясь гулко, в тишине.
Поэт с утра истреплет нервы
Соседям, тёще и жене
И, не сумев найти участья,
Пойдёт, ссутулившись, в ларёк,
Где обретёт покой и счастье,
Неважно - в дождь иль Рагнарёк.
И заиграет это лето
В его прищуренных глазах
Падут в объятия поэта
Все, кто презрев тоску и страх,
Испил живительную влагу,
Пусть без закуски, из горлА,
Кто, преисполненный отваги,
Стоит, сражаясь против зла.
И вот тогда, когда казалось
Все беды канут наконец,
Небес таинственная алость
Возложит гибельный венец
На голову, уже седую,
И прянут тени из-под лип…
И видно, в небе что-то чуя,
Поэт поймет, что он погиб!
И молча всходит на голгофу,
Где скалкой встретит грубый быт…

Жена смахнёт с порога строфы,
А он до завтрака убит…

24.10.2023