В печной трубе потрескивает вечер
Жаркое часто дышит из-за жара.
На углях блики. Добавляет перчик –
Игра в кальмара.
Что ж…кто кого? У ссоры острый ножик.
И кто убьет, и кто убитым будет…
Твой чёрный пояс в схватке не поможет.
Не бойся, Бутер.
Зачем кота назвал так по-дурацки?
Его же стыдно выставить за двери –
Смеётся каждый чупа-чупс босятский
А ты не веришь…
Вчера здесь, на эбеновом паркете
Ты выцарапал слово из трёх буков
Ты жизни исцарапал! Понял, Петя?
И учишь внуков.
И как твоё не затупилось жало,
Когда ты называл меня ордынкой
Садись за стол. Всё остывает, жалко…
Губой не дынкай…
И никакой это не юмор у тебя. Городская лирика (согласись, в деревнях эбеновый паркет всё ещё редок).
пеши стехи исчо, а неназываемое пошли к архангелам и не жалей...
Ура Лису!
радости мне:)
Хорошие стихи родятся легко и быстро. Если их тащат щипцами - уродства почти неизбежны...
Поэзия - суть автора. Если стих сам не вырывается из души - остаётся принять слабительное и выпустить неполучающиеся строки привычным данному автору способом...
Вика, не спорь, иначе я перестану доверять Дарвину...