Ну, да, конечно, нам диктуют свыше.
Слова ложатся в рифму, как ни строй,
Выходят из себя они порой,
То громко споря с автором, то тише.

И бедный автор, потерявший тему,
Утративший контроль над словарём,
Вдруг понимает – это все о нём,
Но продолжает биться строчкой в стену.

Слова играют с автором, как с мышкой,
Он злится, ненавидя сам себя,
Надеется, что мучится не зря,
Он выпустит слова отдельной книжкой.

И, в руки взяв стихов отдельный томик,
Читатель, знай: их автор – не поэт,
Но, уловив тончайший силуэт,
Поймешь, что их хозяин – добрый гномик.)

февраль 2009