Кропал стишата я всегда
И даже в юные года
Мечтал о книге.
Хоть потешались все друзья,
Но я писал, писал не зря:
Заметны сдвиги!

Стихи -- вот пламенная страсть,
Но тут нежданная напасть:
Коронавирус!
Задумки были на весну,
И не исполнить ни одну -
Уж так случилось.

Назад тому две сотни лет
Был заперт в Болдине Поэт
На карантине,
Унылы были эти дни,
Лишь скука - осени сродни,
Пустой рутине.

Бродил по рощам и лесам,
Там вдохновлялся и писал
Стихи и сказки.
Но я - не Пушкин, я - другой,
И я из дому ни ногой:
Нельзя без маски.

Наскучил нудный карантин,
Я долгий год сижу один,
Второе лето…
Отправлю вирши в интернет
И буду там Сете-поэт!
Там все -- поэты...