Бывают дни, когда находит блажь,
И осенённый музой карандаш
Являет миру творческие муки;
Вдруг все поэты видятся роднёй,
Ты чувствуешь — сейчас придёт оно:
Родится «Гамлет» или даже «Мурка».
Ждёшь стука в дверь завистников-убийц — 
Меж пушкинских и лермонтовских лиц
Ты до сих пор никем не опортречен.
Поэзия — отнюдь не ремесло.
Бывают дни, когда есть сотни слов,
А их вверять бумаге просто нечем...