«...А вечер над районом – вырви глаз:
малиново-горчичный, мёд с вареньем», –
пытаюсь сочинить стихотворенье,
не вяжется сюжет в который раз.
Поэзия вторична, это факт:
давно её придумали шумеры.
Выходит, «Илиада» у Гомера
(коль позже появилась) – плагиат.
Луна взошла, сияет, точно бра,
ей тоже невдомёк, что хочет автор:
– Пиши свою, малюсенькую, правду.
На свете миллионы личных правд.

Шуршу пером: «Зарплата – с гулькин нос,
на сайтах врут, несётся жизнь по рельсам,
куда ни глянь – "война миров" Уэллса.
Так хочется, чтоб ризою Христос
укрыл меня и старый светлый дом,
где пол скрипит уютно, утром рано
шушукаются тётушки-герани
и мама пахнет сдобным пирогом».

Зевает лунный критик в вышине
от строк, совсем не новых и вторичных.
Не хит сезона – просто и обычно.
Но сколько повторений на Земле:
и солнечное коло, и закат,
разбрызганный по небу. Век за веком,
дразня богов, поэты-человеки
о смерти и любви нам говорят.
Сансару не отменишь – вечный ком.
Но каждое мгновение святое,
взаправдашнее, личное, живое.
…И я пишу о главном –
о живом.

----
Хит сезона-18, финал