Смотри, как чёртик трудится с утра:
на раны сыпет соль и в чашку с чаем,
ломает выключатель в старом бра.
Смешно ему... работа, мол, такая.
И днём покоя тоже не даёт –
мне грязь кидает в лужи, корча рожи,
раскаркавшись с нахальным вороньём:
"Размеренную жизнь пора итожить!
Что сделала для мира: шла ко дну?
Плыла, дерзя настойчивому ветру?"
А вечером, взобравшись на сосну,
украв зеркальный месяц, ждёт ответа.
Взлохматит душу так – хоть волком вой.
Но воется совсем не от безлунья
в воскресный долгожданный выходной,
когда семья вокруг галдит безумно,
когда на чисто вымытом полу
следы щенка, грызущего газету.
Найдутся сразу много "почему",
зачем я здесь на этом бренном свете.

...А знаешь, мир счастливых слишком бел,
уныл от мимимишности прекрасной.
Поэтому у чёрта сотни дел –
спасать людей от приторного счастья.