МЕЛЬ
И выдать каплю в океане за углублённости свои…
В тебе достало закутка, где сквозь бумажный занавес,
клубясь, горела чернь словес… угар елейного дымка
призывно гладил небосвод, но пепел низменных работ
не омывался негой вод – в нём высший не творился слог…
да делу важен не итог: пииту – в соблазнах процесс:
броженье мыслей, блажь идей, подгонка рифм, плетенье строк…
таится, томится порок: ты и умелец и мудрей,
смелей, находчивей… и – вей, носись с талантами рядком
над поэтическим мирком – чад мелью одарённых дней.
******************************************
СХОЖЕСТЬ
Словес игра причудлива, порочна…
В ней всякий раз увёртливая быль:
Бумажная, веков сошедших пыль
В любых стихах, несущих «свежий» стиль,
Присвоивших украдкой правомочность –
Хоть мастерски хитр′о, отнюдь не прочно.
Успех, ещё вчера имевший быть,
С ним – гением, в поклонниках, прослыть,
Но споро ль оборвать везенья нить –
Фортуне, неразборчивой и склочной?
Как схоже вдохновение с игрой...
Да Муза — не Фортуна — ангел мой!
************************
