в ничто уйдут осенние картины,
тускнеют -
золото,
рубин,
гранат,
бесценным каплям в мёртвой паутине
не доведётся что-нибудь поймать.
в землистых тучах прячется заря,
и не блестят разбитые покосы,
и что-то там ещё - тра-ля-ля-ля...
в чужих садах благоухают розы.

мечты не видно - полетела до
югов быстрее журавлей опальных.
что непосильным нажито трудом
записано давно в чужих анналах.
узнаешь - было,
это было
всё
и годом раньше,
и ещё пораньше,
встречаешь то верлена, то басё.
и не находишь в них ни капли фальши.
зачем тогда цедить пустой боржом,
а после выть направо и налево?
на голове - промокший капюшон,
ползёшь в пивную -
там басё
с верленом.