Чем я дышу, чем я живу?
Мечтой – во сне и наяву
В заоблачном уделе.
А в нём то штиль, то ветер в лоб,
То лень сознанья, то галоп –
Семь пятниц на неделе.

За слабость музу не виню.
Цежу слова сто раз на дню,
С луны снимаю пенки.
Страница – поле для стиха.
Моё перо на ней – соха.
Пашу – пишу нетленки.

Встречаю с птицами зарю.
За звёзды ночь благодарю.
И, новому открыта,
Гоню себя: «Стихи сажай!».
И собираю урожай
С рифмованного быта.