Когда не манит мутное вино, ©
Прогорклой представляется закуска,
Мой славный бог, мой Бахус, – я ль не русский? –
Пусть трезвость только мнится не виной.

Зря ль мириады солнечных лучей
В дубовых бочках вырвались из ягод
В хмельной нектар божественного яда?
Иль болен я? Не звать ли мне врачей?

Нет, мой кумир, я излечусь один –
Напиток снов как горькое лекарство
Вдруг порождает чудо превращений.

В бокал налит прозрачнейший рубин,
И отступает благостное царство
Чужих идей и мироощущений. ©

.

Написано для конкурса "Венок сонетов-6" http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-13212