У лета жар, температура сорок.
А мне б с таким же градусом — любви,
Без тайных знаков, без недоговорок —
Твоей, мой север. Только позови...

Но тих июль, не слышно криков слётков —
В окрепших крыльях плещется простор.
Цветной паук застыл в своих тенётах,
Сплетён безукоризненный узор.

В сосновой роще обморочно звонко,
Сухая хвоя ластится, как шёлк.
Кричу сквозь кроны облаку вдогонку:
— Хочу, чтоб дождь... Чтоб ты меня нашёл!

Белёсо небо, будто ластик стёр.
На радость птицам зреет синий тёрн.