Быть может, человек рождается для того,
чтобы на шёпоте Бога,
читающего ему благовестия,
вышивать узоры своих песен,
сплетая золото вдоха
с темнотою выдоха?

Быть может, человек живёт лишь для того,
чтобы однажды остановиться,
вспомнив ребёнка,
который разрисовывал белизну печали
яркими каракулями радости?

Однажды остановиться...

Может быть, я умру с одной лишь целью:
чтобы наконец перестала мчаться
загнанная лошадь сердца.
Ведь человек - это спешащий всадник,
беглец из мира снов
или переселенец в зазеркалье,
обманутый картой сокровищ
или проигравший на торжище
последние грошики детства.

Человек может быть удачным воителем,
гениальным ваятелем
или даже прекрасным изваянием,
что исполнено глубокого смысла...
Но как же трудно ему понять,
что смерть - это ещё не покой,
а покой так далёк от смерти,
что с его вершины видна только жизнь.

А человек либо ищет счастья,
не ведая, что такое последняя любовь,
либо мчится к любви
по дорогам,
уводящим его от счастья.

А сердце загнанной лошади
хочет просто остановиться...