Метёт. Разненастилось,
укрывая год саваном, ложится снег.
Припорошило плечи, кутая в вату
ополовиненного меня.
В одиночестве тону белом,
и не найти начал – маята –
в прожитом и в недопитом
по пятому кругу лет. И там
за чертой,
в безночном дне,
радости тоже нет, наверное,
только ответы на всё,
что мучается во мне. 
Растосковалось что-то,
разбередилось,
как в доски гроба скребёт душой.
Мне тебя не хватает. Слышишь?
Ты слышишь? Скучаю,
твой.