Ничего не исправить.
Не написать, не надышать заново.
Тревожно.
Частичный анабиоз.
Это ещё не конец, это только вопрос.
Но почему-то ребром, ребром…

Вытянешь книгу,
как сейчас из себя достаёшь строки.
Тянешь шёлковую нить,
мотаешь на бамбуковый локоть.
Создаёшь кокон.
Замираешь.

Фиалки на окне цветут розовым пламенем.
Закат фиолетовой дрожью…
Радостно видеть.
Молчать.
И видеть их нетерпеливое дыхание.

Каракатица ночи зальёт всё чернильным страхом.
Не дышишь.
Сколько сможешь?

Завтра наступит завтра.
Книги шуршат листвой столетних деревьев.
В них прячутся тени человеческих душ,
иначе никак.
Иначе они тоже мертвы.