Какой же истины ищем мы, люди,
одетые в тряпки обманов?
Ту страну, где светло и не пахнет смертью,
видят лишь бабочки да малые дети.

А я знаю одно:
жизнь должна быть полётом голубя,
и ни одна война не заставит меня отказаться от этого знания,
даже если меня прошьёт тысяча пуль,
даже если мне в душу бросят гранату.

О солнце оболганной истины,
отдохни между строчек моих стихов!
Мне так светло от твоей простодушной мудрости,
так тепло, что хочется верить в доброго Бога.

Чу, неужели сердце моё стучится в дверь,
за которой прячутся люди, -
те, что будут рады моим цветам?

Всем жителям сжатой от страха планеты пишу я письма,
но понятны они только тем,
кому холодно и темно.

Дождётся ли влюблённых очей
свет моего обнажённого слова?

Или моё сердце по-прежнему
будет протягивать свою правду луне,
как голодный мальчик,
принёсший больной матери
горсточку земляники?