Писать стихи - как приговор пожизненного заключения в себе самом, потому что виновен.
Потому что не от мира сего со своими шестью обостренными чувствами и седьмым – чувством слова.
Потому что в твоих генах живет память предков, заставляющая снова и снова переживать события, которых у тебя никогда не было.
Потому что в своей открытости тебе уже некуда спрятаться – осмотрен, изучен, ощупан («почем матерьяльчик? не ворованный?») читающей достопочтенной публикой до последнего стежка, шва, шрама.
Потому что тебе, очередной раз дающему клятву: «Больше не буду!» - уже никто не верит, и ты сам – в первую очередь.
Виновен.
Казнить нельзя помиловать.
Вы сказали именно то, что хотела сказать я. Красота спасет мир - это не просто слова. Это, наверное, смысл жизни - уметь ее увидеть, понять и сберечь. А чувство вины... Никуда от него не деться.
Еще раз - спасибо большое. Дай Бог всем такого читателя как вы.
Вместо того, чтобы молча переживать, ковыряем себя, выплескиваем и снова переживаем. Хорошо бы, если это кому-то было нужно, иначе... мазохизм какой-то))
Спасибо!
Привет, Вик)
И воспринимают окружающий мир... острее, что ли.
Спасиб)