Писать стихи - как приговор пожизненного заключения в себе самом, потому что виновен.
Потому что не от мира сего со своими шестью обостренными чувствами и седьмым – чувством слова.
Потому что в твоих генах живет память предков, заставляющая снова и снова переживать события, которых у тебя никогда не было.
Потому что в своей открытости тебе уже некуда спрятаться – осмотрен, изучен, ощупан («почем матерьяльчик? не ворованный?») читающей достопочтенной публикой до последнего стежка, шва, шрама.
Потому что тебе, очередной раз дающему клятву: «Больше не буду!» - уже никто не верит, и ты сам – в первую очередь.
Виновен.
Казнить нельзя помиловать.