Нет, мой голос не мост
между нашими берегами,
а дрожащая паутинка,
боящаяся пустоты.

Ты считаешь меня трусом,
испугавшимся прыгнуть в твой мир.

Что ж, я согласен с тобою.
Всё, что могу я, –
бродить грузной тенью
по светлым твоим грёзам.

Были б у меня крылья –
прыгнул бы
не то что в бездну страсти -
в саму преисподнюю,
чтоб выносить несчастных
к свету любви
или хотя бы
к сумеркам знания...

Но, увы, мне страшно подойти к этой пропасти,
что отделяет моё тело от твоей души,
а мой голос - от твоего молчания.

Я брожу по берегу осенней реки,
по границе пространства и времени,
стараясь не думать, что должен
болью зарабатывать кусок счастья.

О, если б хоть кто-нибудь позвал меня,
я соскрёб бы со своего сердца коросту страха...

Понимаю, что всё это отговорки,
повод оставаться улиткой,
каждый вечер ускользающей
в раковину темноты.

Увы, моя жизнь - слишком хрупкий мостик
между мною и тем, кто не я.

Всего лишь голос,
по которому бежит электричество стихов
над ущельем нечистой совести.