Вечер уходит всё дальше и дальше,
и я уже чувствую аромат пустоты,
холодной, как взгляд умершего друга.

Поистине, страшен угасший закат!
Кто же закроет ему посиневшие веки?

Здесь нет никого,
кто дотянулся бы
до усопшего неба.

И из этих немигающих глаз,
как чёрная Афродита из мёртвого моря,
выходит ночь,
прикрыв бёдра туманом.

Она прекрасна,
дочь темноты,
супруга спящего света,
прародительница бессонных мечтаний.

Вот почему
она зовётся богиней поэтов,
повелительницей слёз
и разлук.

На её коже - ни единого порока.
Даже веснушки звёзд на лице и плечах
не портят космического совершенства.

И это не просто звёзды,
а осколки сердец,
упавших с высот мечтаний
и вдребезги разбившихся
о мраморные копии любви.

О, какой сладкий свет!
Он соприроден
горящей во мне поэзии!

Его мало,
ведь это свет печали.
Но и его достаточно,
чтобы увидеть себя,
свои незаживающие раны,
которые внутри черны,
как и эта богиня,
величественно входящая
в моё вдохновение.

И она так красиво умрёт
на рассвете.