Лавандовый чай...
Не просто напиток — роман в чашке.
Каждая капля — отдельная глава
о лете, полях и лавандовом ветре.

За окном осенняя морось,
печальный рассказ без начала и конца.
Шаль на плечах хранит воспоминания,
бледные и хрупкие,
как страницы старого фолианта.
Стоит встряхнуть — посыплются
обрывки забытых разговоров.

Вечереет. Включаю торшер —
на потолке появляется дрожащий свет,
будто кто-то зажёг маленькое солнце.

Завожу будильник.
Завтра начнётся новая глава «Будни».
Новая?
Всё тот же привычный круговорот:
успеть, купить, позвонить…
Мама вчера жаловалась на давление.

Разговариваю с котом.
Смотрит зелёными глазами, слушая мой монолог.
Самый преданный зритель.

В телевизоре сериал живёт своей жизнью.
Не смотрю.
Включаю, чтобы в комнате звучали голоса.
Собственная тишина —
слишком длинное произведение.

Вечер.
Время расслабиться и быть собой.
В мягкой шали
устраиваюсь в старом кресле с чашкой терпкого лавандового чая.
Шаль пахнет бабушкиным сундуком и детством,
на душе тепло, уютно и спокойно.
Посижу, перелистывая страницы повести
под названием «Надежда».
В этом ожидании есть своя поэзия.
Свой неповторимый ритм жизни.