Я всего лишь неоконченный портрет.
Ты отложил кисти и палитру
и смотришь на меня с сомнением
глазами случайного прохожего,
словно оценивая на досуге,
протянуть ли мне руку помощи
или увернуться от моих объятий.

И я,
недописанный,
недодуманный,
недосочинённый,
стою пред тобою клочком тумана,
что развеется от одного твоего дуновения,
как только тебе наскучит
любоваться моим несовершенством.

Я родился из твоей страсти,
свившей гнездо на ветвях вечности,
и постигаю ужас времени:
жизнь - это странное место,
где пусто и тесно;
бытие - гранитный колокол,
и я в нём - свинцовый язык,
прилипший к мёртвому ветру.

А минуты - камни,
падающие на дно моей печали.

Мне больно и страшно.
А ведь было так легко и спокойно
резвиться маленькой рыбкой
в глубинах твоего сердца...

Я вижу: ты всё дальше и дальше.
Теперь ты есть только ты,
и всё твоё уже не моё.
Я боюсь, что скоро тебя забуду,
так и не осознав,
кто я в твоих мечтах.

Увы, ничего я не знаю!
Но понял одно:
я твоё творение,
а значит, умру без тебя.

Умоляю: не отворачивайся!
Продолжай одаривать меня болью.
Ведь недаром я так некстати
выплеснут на берег одиночества
волною твоего воображения.

Я всего лишь неоконченный портрет,
и ты изучаешь моё смирение,
не доверяя красоте,
которую только что создал,
и удивляясь:
"Неужели и это -
воплощение моей души?"