Так приветливы весенние тучи,
принёсшие мне в подарок песню грозы!
Отчего же мои слова печальны
и не хотят больше надевать шутовские колпаки ритма
с колокольчиками рифм?

Не потому ли, что мне жалко вас,
незрелые слёзы простодушной весны,
дрожащие на щеках юных листьев?

Но не для того вошёл я в красивый мир одиночества,
чтобы плакать, сидя на крыльце,
на которое не ступала нога человека,
любящего меня.
Не для того иду я сквозь дождливый лес,
чтобы стать скорбным призраком погибшего счастья.

Моя поэзия вышла на поиски сладкого слова,
мой шёпот мокрой бабочкой,
только что покинувшей кокон,
ползёт по тёплому мху.
Слышишь, душа ты моя, пропахшая еловым сумраком!
Тебя спасёт только радость!

А что такое радость?
Неужели я ослеп
и больше никогда не увижу в этом слове света?
Хотя бы пугливого язычка свечи,
лучины,
спички...

Я остановился и долго любуюсь жабой,
что прижалась к тропинке,
и я уже не могу не плакать -
это сумрачное существо с доверчивыми глазами
так похоже на мою любовь,
спрятавшуюся на самом дне моей души
и зарывшуюся в воспоминания о прошлой жизни,
о жизни с тобою,
кого я боюсь называть по имени,
потому что имя твоё испепелило мне сердце
и всё ещё жжёт язык.

Вот почему ищу я светлых слов,
тёплых, не причиняющих глубоких ожогов.
Вот почему скучаю я по радостным вздохам,
подражающим весеннему ветру.

Но послушай, как же так?
Радость без тебя - возможно ли это?
Неужели не осталось в мире ни одного бога,
способного опоить меня миражами,
похожими на новое счастье?

Я шепчу эти строки, но они,
вылетев из-под зонта,
падают на землю мокрыми мотыльками,
и мне кажется, что я пою в унисон с дождём,
но это ещё один самообман:
мой голос созвучен только тоске по тебе,
а грибной дождь - это сладкие слёзы весны,
переполнившие чашу радости, -
чьей радости?
Не знаю,
но она могла бы стать моей,
если бы я...

К чёрту всё!
Сегодня у меня праздник!
Сегодня я буду белой жемчужиной
на чёрном бархате разлуки!
Сливайтесь же, робкие мои слова,
с улыбчивой песенкой ручья!