О игры разума!
Лишь импульс в голове:
нейронов перекрученная вязь.
Хохочут, а я верю в них опять.
Рассудок! Он не может ошибаться,
и всё, что есть, что ощутимо мной,
не может быть другим.
А — дудки! Может!
Возьмите цвет.
Он кажется таким,
А это — белый.
На радугу разбит.
А рыбы, — знаешь? —
цвета другие видят,
Мы — не можем.
Наш мир прекрасен,
он ложью охмелён и ею приукрашен.
Кто верит нам? Одни лишь мы.
Ты говоришь — наука? Вот цветок.
Я видел, — он не любит рок,
но от сонаты нежно расцветает.
Быть может, он другую правду знает?
Смотри — мураш… Они живут гурьбой и рады,
и нет нейронов лживых, вралей — нет.
Нам мир безумным кажется порой.
Ворона, — пой! Твой голос слыша, ворон твой
молчит и ждёт, а нам неймётся,— Прочь!
не каркай под окном!
Безумен кто?
Свои законы есть у мира и того,
кто этот шар не нам пророчил.
Наш глобус болью кровоточил,
и вены рек корёжил смерч,
а лёд крошил боками камни.
Была такая круговерть,
что быть могла желанной смерть.
Безумен мир? А может — сны?
Всё — относительно всего,
и визуальность — тоже.