Не вовремя я, не ко двору и некстати,
так что не стоит завидовать мне.
Зато у меня есть солнце,
что выбирается по утрам из моей тоски по радости,
а вечерами проскальзывает в губы печали
таблеткой, не спасающей от бессонниц.
А ещё есть у меня чаша луны,
я пью из неё молоко вдохновения,
волшебное вещество, убивающее во душе суету,
и делюсь этим снадобьем с тем,
кого чувствую рядом.
А кто ближе всех подходит ко мне?
Конечно же, ветер,
верный мой спутник и почти двойник,
философ и любитель приласкаться к берёзам.
«Не потому что они красивы и невинны, -
оправдывает он свою слабость, -
а потому что светла поэзия их тёмных корней,
которые питаются солнцем,
просочившимся в их подземные желания,
в тоску колодцев по небесной свободе!
Ведь корни - как полные темнотою строки:
только в их глубинах прячется истинный свет».

У меня научился он подобным мыслеплетениям.
Оно и понятно, ведь моя жизнь,
проползая между лесистыми берегами безлюдья,
привлекает своими потёмками только ветер,
любящий собирать в них жемчужины звёзд,
которыми он засеивает пустыню неба,
веря, что из них проклюнутся песни
и распушатся махровыми цветами рифм.

Он учится у меня, а я - у него.
Мы оба сознаём, что просто играем,
чтобы отвлечься от горькой своей тишины.
Не стать мне ветром, а ему - человеком.
В этом мире несовместимых стихий
можно только любить друг друга,
чтоб было кого согреть,
чтоб было кого оплакать,
чтоб было к кому возвращаться
и ради кого остаться в стихах.